> Σ poèmes et pensées de Maje, en vers et en prose on perd ses névroses...
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Maje |
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être heureux c'est s'accepter et avoir l'amour de soi et des autres... C'est oser manifester sa tendresse, son amour, sans craindre que cela ne se fasse pas.
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La drogue
Que d'uns appellent coca?ne,
Que d'autres Marijuana,
L.S.D. ou opium.
La drogue, came, neige
Herbe ou dope.
Tous ces noms me choquent,
Mais il y en a deux que je bannis
C'est quand on l'appelle blanche, h?ro?ne
alors qu'elles donne la mort
En prenant la vie.
Gardienne du noeud gardien !  (ex pseudo: Ninja)
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Je dois à Akela ma 2nde jeunesse (en 88 j'avais 48) |
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être heureux c'est s'accepter et avoir l'amour de soi et des autres... C'est oser manifester sa tendresse, son amour, sans craindre que cela ne se fasse pas.
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La cuisine
Parfois au beurre,
Parfois ? l'huile,
Tout se cuisine
L'ail, l'oignon,
L'amour, l'amiti?,
Surtout la politique
Ajouter pour la saveur,
Sel, poivre, thym, laurier,
Le tout servi d'un petit vin aligot?
Et ne voyez aucun humour,
mais une triste r?alit?
Quand pot de vin est cuisin?.
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L'innocence de l'enfant,
Ses yeux, son sourire,
la petite main
Qu'il tend vers l'avenir
L'enfant innocent gardien
Sans qui ce monde,
Sans grand lendemain
Se verrait s'?teindre
L'agneau doux oreiller
Que l'enfant fait sien
Pour se consoler
De la cruaut?
L'enfant, l'agneau,
l'innocence, la candeur,
Dans un monde beau
Nous offrent leur coeur.
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Boum, mon coeur ?clate.
Le monde rit.
Tout resplendit
Boum, d'un coup, d'un seul,
La flamme jaillit,
Du fond de mon coeur.
Boum, tel un acteur,
Dans une trag?die,
Le r?le s'?tablit.
Boum, fin de la gloriole,
L'homme est parti
Finie la com?die.
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Mon amour a confi?
A sa ch?re fille
Notre grand secret.
Dix ans d'amour,
de connivences, d'ententes,
De richesses de sentiments.
Quel plus beau cadeau
Qu'un p?re peut-il
Que confier son amour ? a fille.
Cet amour pour une autre femme que sa m?re.
Cet amour un peu coupable,
Que l'on cache, que l'on tait,
Cet amour qui est d'aimer.
9.9.93
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Ce matin un oiseau m'a r?veill?e,
D'un sifflement m?lodieux,
Il m'a doucement confi?:
Je suis le messager
D'un tendre amoureux
Qui s'est fait chevalier
Pour son plus grand bonheur
Tu habites son coeur
Tu y es ador?e.
D'amour ch?ri,
L'harmonieuse m?lop?e
De ton petit ail?
Est le plus bel hommage
Qu'un homme m'ait donn?.
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Une larme glisse et roule,
Tombe sur mon chagrin.
Le monde n'est plus que brume,
Dans un brouillard ?teint.
Tel le rideau qui descend
Et se ferme sur la peine
De l'acteur vieillissant
Qui ne tient plus la sc?ne.
Une angoisse m'?treint,
Monte en force,
Plus aucun mot soudain
Ne sort de ma gorge.
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J'ai un r?ve !
Etre une femme de poche.
Partout ou mon aim? irait
Il pourrait m'emmener.
De poche en poche,
Je transumerais,
je me faufilerais,
J'aurais pour voisin
Clefs, papier, monnaie,
Mais mon grand r?ve
Ce sont ses tr?s belles mains.
Une fine main qui me caresserait,
Une douce main qui me caresserait,
Une grande main qui me prot?gerait.
C'est un r?ve que toujours j'aurai.
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1940 - 1993
Je suis n?e avec la guerre.
Pour moi c'?tait un jeu.
Des oiseaux bruyants,
Des r?unions anim?es,
Des habits rutilants.
Mais j'ai grandi, et la r?alit? aussi.
Tout est rest? pareil.
Dans ce monde sans paix.
Les avions de tous cieux
ont sans cesse survol?.
Les caves am?nag?es
Ne sont que mausol?es.
Et les hommes habil?s
d'uniformes bien laids.
Mes r?ves de fillette
Qui ?taient prot?g?s
Sont devenus cloaque
Que dis-je bourbier
Et de ce beau jeu
Un ?ternel regret
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Un regard de chien.
Ce qui nous interpelle
Ce sont ses deux yeux noirs
Deux petites perles vives
Qui scrutent
Deux miettes d'amour
Qui fixent
Muettes mais si causantes
Deux mignonnes braises
Qui transpercent,
Qui fouillent,
Qui d?capent
Un regard dans ses deux petits lacs
Sans un mot tout y passe
L'interrogation,
La demande,
La crainte,
L'attente,
L'admiration,
Mais surtout l'Amour.
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De l'argent ? la guerre.
D?s mon plus jeune ?ge,
J'ai entendu cette phrase,
"La guerre est faite par
des personnages importants
Qui gagnent de l'argent
En faisant combattre de petites gens"
Ces mots ont pris un sens
Quand j'ai grandi.
Que de morts pour l'argent,
Que d'argent pour la guerre.
Partout dans tous pays
On soigne les enfants
A l'aide de fusils.
On creuse des puits
Avec des canons.
Et l'on nourrit les hommes
De grenaille.
Ou se cache le monstre
Le v?ritable monstre
Dans quel canon,
Dans quelle bombe.
Derri?re souvent
Un visage souriant
Un masque hypocrite
D'une marionnette avide
De pouvoir et d'argent
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A mon fils
? mon b?b?,
Que de nuits pass?es
A te bercer.
Quand sur mon sein
Je te serrais.
Tu as grandi
Mon enfant ch?ri.
Les nuits sont parties.
Et que de regrets
De ces instants privil?gi?s.
Tu es devenu un homme
Trop fier pour pleurer.
Mais mon tout petit,
Bien que fort et grand,
Toujours tu resteras
Le petite ?tre.
Que j'ai berc? et nourri
Sur et de mon sein alourdi.
? Christophe, 31.10.93
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Si Dieu a cr?? les anges pour l'aider,
Alors ? quoi servent les f?es ?
Chacun ? son monde ? respecter.
Chacun des ?mes ? sauver
Si la f?e est pour l'enfant
L'homme a l'ange.
Mais anges et f?es
Sans vraiment se marier
unissent leurs dons inn?s
LA f?e donne la beaut?
L'ange offre la bont?
Bont? et beaut? ont leur sortil?ge
Si la bont? est belle
Et bonne la beaut?
L'une et l'autre sont amour
Dieu les a donn?es.
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L'autre jour j'ai entendu un homme,
Qui en d?signant un arbre disait:
"Regardez, quelle oeuvre magnifique !
Chaque arbre est une oeuvre d'art !"
J'ai mieux regard? autour de moi,
et je me suis aper?ue que Dieu dans
sa cr?ation avait donn? ? chaque
vie le paradis.
L'eau
- Une simple goutte d'eau, limpide, belle,
in?galable. Aucune pierre fut-elle
pr?cieuse ne la compare.
Le Soleil
- Riche de chaleur. Sans pareil.
Chaud comme le coeur d'un homme aimant
La Nature
- La multitude de formes, de couleurs, qui
font de merveilles des choses naturelles.
Flore
ou
Faune
L'Animal
- La forme primaire qui apporte ? la nature
sa vie et le plus humain des ?tres.
L'Homme
- L'oeuvre d'art la plus belle et la plus
fragile. Incomparable machine qui
d?stabilise la cr?ation de Dieu.
Son talon d'Achille ! Si je puis dire !
Quelle oeuvre magnifique !
Existe t-il des mots assez riches et assez subtils
pour la d?crire !
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La d?pression
Le poison n'a pas de nom,
Quel que soit celui que l'on lui donne.
Le poison, c'est un ?tat,
C'est quelque chose qui s'insinue
Dans chaque fibre de l'?tre,
L'?tre que l'on veut ?liminer,
Que l'ont veut tuer.
Un poison c'est une parole m?chante,
un geste d?sagr?able, un refus de parler,
une banni?re que l'on ?l?ve, un pain,
que l'on ne partage plus, une boisson
que l'on refuse. C'est surtout un
manque d'amour qui tue L'?tre.
C'est la souffrance que celui ci peut
endurer. Jour apr?s jour, muet,
mur?, sachant que sans dialogue
il ne peut se d?fendre, et c'est cela
le Poison qui tue d'une mani?re
plus s?re, plus cruelle, qu'une dose
de... digitaline, ou ...
C'est le poison le plus secret, le
moins visible, le plus dur et le
plus facile ? inoculer
La v?ritable main du poison tueur
c'est la m?chancet?.
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